Mie Poesie

I me mena in “Giro 2010″.

Doman riva el giro
de rosa inbonìo
el someja a un confeto
portà a spasso,
in te ‘na longa fia de:
bicicrete, careti, caretini, poissia, raitibù,
e un scodasso che no’ termina più.
Elicoteri in alto vòea
come tante libellule alsae in aria
i gira in tondo a vardar in basso,
alte in ceo nuvoe bianche
parae vanti da quée pì scure
le vardo mejo e vedo tre strati de bombasa
una che core pì de quea soto.
Qua e la, sento odor de erba tajà,
a menta, el rosmarin smosso dal vento.
Tuti che core i voe rivar primi,
bicicrete che va sù e in xo
someja a siùri,
e moto taja l’aria sognando un circuito
i fa gara de chi che xe el pì mejo
no’ pensando che se poe esser el primo
anca… da morto.

Venerdì 21 Maggio 2010 – Giro d’Italia – Domani arriva il giro / vestito di rosa / assomiglia ad un confetto / che porta a spasso, / una lunga fila di: / biciclette, furgoni, furgoncini, poliziotti, radio e televisioni, / e un lungo seguito di persone. / Elicotteri volano alti / come tante libellule in aria / girando in cerchio e seguendo il giro. / Qui e la sento profumi di erbe tagliate, / la menta piperita, il rosmarino mosso dal vento. / Corridori che vogliono arrivare primi, / biciclette che vanno verso cima e altre che scendono / somigliano a siluri, / motociclisti tagliano l’aria sognando di essere in un circuito / fanno a gara chi è il migliore / non pensando che si può essere il primo / anche… da morto.

Un consijo spassionà
“ciapa queo che vegnarà”.
Se ti si sior e te resti,
se ti si poàreto o te capita,
se da poàreto te divien sior,
se te si gobo ti si fortunà,
se te deventi “Santo” i te alsa,
se ti si mato no te ghe scapi,
se ti si come ti sì, resteghe
parchè almanco no te canbi.
Un resta fisso nel sò IO!

Un consiglio spassionato / “prendi quello che capita”. / Se sei ricco e ci resti, / se sei povero o ti capita di diventarlo, / se da povero diventi ricco, / se sei gobbo sei fortunato, / se sei “Santo” vieni alzato agli onori, / se sei matto non rinsavisci, / se sai di essere così (di stare bene con te stesso), rimanici / almeno non cambi. / Uno resta fedele nel suo (IO) credo (essere)!

Tanti amici tanto onore.
Tanti poeti,
tanta cultura,
tanti artisti assieme,
è fonte d’ispirazione
è un pozzo da cui attingo
con sommo piacere
con estrema curiosità.

Lesieri caje xo come s’curiandoi,
un ventiseo move i rami
dée sarasare e marineare,
me sparpaja pétai tuto torno
someja come carnevae,
o a ‘na nevegada
mis’cià de rosa paido
dei fiuri de pesco
dei albari, ben alineai,
messi al de la dea strada.
Che còeori, par un pìtor,
vardando, in tra meso,
al verde del prà
al pì scuro dee foje
e el céeste del ceo.

Leggeri cadono giù come coriandoli, / un venticello muove i rami / dei ciliegi e amarene, / sparge petali tutto attorno / assomiglia a carnevale, / o a una nevicata / assieme a (petali) rosa pallido / dei fiori di pesco / degli alberi, bene allineati, / messi a dimora al di la della strada. / Che colori, per un pittore, / guardando, nel mezzo, / al verde del prato / il (verde) più scuro delle foglie (degli alberi) / e il celeste del cielo.

Sento cantar i osei,
sento mie canti,
sento che i se ciama,
sento che i se risponde.
Nei so cinguetii
dolsi note se sente,
un voe farse capir mejo de che altro
te o senti che’l spande a so meodìa.
‘na pojana in alto vòea
in serca de un bon pasto,
ea nel gnaro a còar ovi.
Me passa de rente a “ghiandaia”
col verme de pendòeon dal béco.
Che sinfonia
ga tacà un grìjo,
xe caldo in te stà orchestra
anca a cìcaea, sona.
Lesiero movimento de foje
che beo in te sto siensio
emossionante sta natura.

Sento cantare gli uccelli, / sento mille canti, / sento che si chiamano, / sento che si rispondono. / Nei cinguettii / dolci note si sentono, / uno vuole farsi sentire  meglio di un altro / lo si sente che espande la sua melodia. / Un falco vola in alto / cercando un pasto, / la femmina (del falco) è nel nido a covare le uova. / Mi passa vicina la ghiandaia / con un verme a penzoloni nel becco. / Che sinfonia / ha preso iniziativa un grillo, / fa già caldo in questa orchestra / anche una cicala, suona. / Leggero movimento di foglie / che bello questo silenzio / emozionante questa natura.

Carega inpajà da me pàre
quante persone se ga sentà sora de ti,
grassi e magri
alti o bassi
femane, omani, boce…
anca de sanòcion
par dir e orassion
o de rosario;
chi che ‘ndava a far fiò
e careghe me domandava
e el dì drio me riportava.
Fin che te jeri nova e bea
tuti te vòea
desso che ti si veciota e logorà
in tel canton te si lassà.

Sedia – Sedia impagliata da mio padre / quante persone si sono sedute sopra di te, / grassi e magri / alti o bassi / donne, uomini, bimbi… / anche in ginocchio / per pregare / o per il rosario; / chi andava a far filò / le sedie mi richiedeva / e il giorno dopo le riportava. / Fin che eri nuova e bella / tutti ti volevano / ora che sei vecchia e logora / vieni lasciata in un angolo.

Tòea de ostaria

Tòea vissua par ani,
te ricordito
de tanti goti pieni
e spuncioti co’a ségoeta,
sardée soto sae
sbatue su de ti par cavargheo,
quante boche
quante man
quante xugae de scarabocio
xe sta sora el to caldo pian;
mai un lamento,
sòeo desso
smezà, spacà, rente el fogo
te sentimo sgrensere.
Un muto pianto.

Tavola di Bar – Tavola vissuta per anni, / ti ricordi /  di quanti bicchieri pieni / e bocconcini con la cipollina, / sardine sotto sale / sbattute contro di te per levarlo, / quante bocche / quante mani / quante partite di carte sono state giocate / sono state fatte sopra il tuo caldo piano; / mai un lamento, / solo ora / dimezzato, rotto, vicino al fuoco / ti sentiamo scricchiolare (lamentare – piangere). / Un pianto muto.

da “blusubianco”

Il mio primo racconto… andate a visionare e votatemi… grazie

Incarna a Primavera,
sparaso beo bianco
cavà da Mare Tera,
fruto de suori
e de tanta passion.
‘na crepaura nea sparasara
e soto se cata el bianco turion,
l’omo e la femena, de scavesson
a cavar col fero un dopo che altro,
in ‘tun slargo de canpo
varie vanese ben postae
tute drite, alineae.
Ogni far dea sera vari còeori se presta,
seste meze piene
e vien svodae rento ‘na bote
inpienà de aqua a lavar
a tera che resta tacà.
Suìto, de misura, pareciai in masso
con ponte e cui ben sistemae
a far bea mostra pa’l foresto
che in tecia voe cusinarli.
Sparasi e ovi a so’ morte
negai in’te l’ojo con pevare e sae,
boni anca in tea gràea,
e non sòeo quea,
ma su: risoti, sughi, graspe e…

Fa capire che è Primavera, / asparago bello e bianco / levato dalla Terra, / frutto di sudori / e di tanta passione. / Una crepa nel terreno della coltivazione / fa capire che sotto si trova il bianco turione, / l’uomo e la donna, proni / a levare con il ferro gli asparagi uno dopo l’altro, / la postazione nel campo / dove si trovano vari filari  bene lavorati / dritti e allineati. / Ogni sera vari colori si intravedono, / ceste mezze piene / vengono svuotate dentro una botte / ripiena d’acqua a lavare / della terra che è rimasta attaccata. / Subito, di misura, messi in mazzo / con punte e culi bene sistemati / per essere visti dall’acquirente / che in pentola vuole presto cucinare. / Asparagi e uova sono la loro morte / annegati in olio con pepe e sale, / buoni anche ai ferri, / e non solo quella, / ma anche su: risotti, sughi, grappe e…

El soe sa quando el vien fora
anca a luna se vede quando spunta a còa,
a Primavera sbòcia… tuto fiorisse,
l’Està riva quando fa caldo e a natura slusega,
l’Autun vien quando el creà canbia còeor
e casca xo e foje,
l’Inverno vien portà dal fredo.
Tuto xe xa preordinà
tuto senbra ritmà
anca e ore dansa a tenpo,
l’alta e bassa marea xe ogni dì,
e bestie, anca njaltri,
nassemo, vivemo pò morimo
pì che un ciclo someja un tondo
che gira all’infinio,
ma chi xe che me fa girar
e che me carga come un carion?

Il sole sa quando nasce / anche la luna si vede quando spunta, / la Primavera sboccia… tutto fiorisce, / l’Estate arriva quando è caldo e la natura brilla, / l’Autunno arriva quando il creato cambia colore / e cadono le foglie. / Tutto è già preordinato / tutto sembra ritmato / anche le ore danzano a tempo, / l’alta e bassa marea viene ogni giorno, / gli animali, compreso noi, / nasciamo, viviamo e poi moriamo / più che un ciclo assomiglia ad un cerchio / che gira all’infinito, / ma chi è che ci fa girare / e ci ricarica come un carillon?