Mie Poesie

Anca ju ze voéà,
de la,
e da la no’ ritornarà,
qua a so’ musica el ga lassà,
tanti no’ se desmentegarà.

Il miele è nel ciclo della vita
senza api è già finita,
dall’ape laboriosa
si ha una vita meravigliosa,
tanti gusti di bontà
sono prodotti di qualità,
chiari o scuri sono colori
per il palato sono sapori,
ogni fiore regala la sua impronta
sensazioni, profumi, ciò che conta,
deboli, forti, intensi, … vari
ciò che Madre Natura rende rari.

Pensando a chi che manca
no se poe farla franca,
ogni fameja ga i so’ andai
anca quei destirai rento i prai,
da tempo che semo nassui
gavì laorà tanto ma anca passui,
ze che no’ se sa mai a che ora
che me ciama queo de sòra,
sensa un brancon de strasse
se va come se gnente fusse….
Soéo ricordi se portemo de la
tanta fadiga no’ se fa…..

Esce musica, dal tubo di scappamento,
rombano le moto,
in carovana passano
sfilano colori variopinti
con tute di mille sfumature;
piccole o grandi, sembrano frecce,
schizzano lungo la via
fendono l’aria,
sembra un circuito,
passano loro,
largo ai mostri d’acciaio.

Da qualche giorno in qua
da Bruno son passà
parchè e saresare, de sarese strapien,
a voja de far marmeata vien,
sora, montà a cavaéo del’ albaro
a petenare i ram e a sestea soto sul càro,
inpienada, fin squasi in sima,
de picoé sarese de montagna
stessa misura nea me pansa,
tanta bontà, no’ mia persa.
E pì mejo, co’ manego, soto graspa
tute e altre cavà a nosea e raspae
messe sora el pignato co’ sùcaro
fate bojer par tempo, no’ mia raro,
invasà, da calda, rento i vasi
par esser magnà…. squasi.

Pan e Vin
no’ fa mia casìn,
Vin e Pan
no’ fa mia bacàn,
se dopara el biscotà
de pan e rosso insupà,
do fetée de sopressa,
no ze che bisogna magnar in pressa,
el saéado spacà col denòcio
el se finisse in un colpo de òcio,
el pan vien assà in canton
ben tajà e sora el tavoéon,
tuti ben e alegroti svodando botilion
de un bon mas-cio clinton.

Profumi mischiati di erbe odorose
sembrano uniche, sembrano spose,
mille tipi di spighe tagliate
presto sul prato, li dimenticate,
torna il sole col caldo tepore,
sprigiona altro intenso sapore,
strane essenze naturali inalate,
dalle avide narici respirate
per essere dal cervello incamerate
e mai più dalla persona dimenticate.

El geato, el ze fredo
ma se scalda rento in boca,
squaiandose se finisse,
guciarada drio l’altra,
tuta bontà
rento el stomego vien butà,
assando el gusto
nel posto giusto.

Parchè nol sia rabià
ghe go dà el Torcoéà
ai sinquanta rivà.
Verta a bossa
svodada in “Bona Compagnia”
ze a pì bea roba che ghe sia.
Bon el vin Santo
pecà che’l sia poco e bianco.
Ai sento che rivarò
do bosse ciaparò.
Grassie a tuti chi che ze vegnui.

Sinquanta…. beati….
Desso i ze za passai….
Còssa el fùturo me portarà,
dolsi novità?
Chi o sa?
Ai sessanta se vedarà?
Da Và Rovinà
a tutto el mondo….
Vojo vedare, son drio spetare
altri sinquanta….
e passa, se se pòe….