Il pane

Campi dorati che ondeggiano
colline che al soffio del vento si trasportano,
macchie di colore rosso intenso
e di piccole nuvole celesti
qui o la si intravedono
nel gran mare di frumento.
Le mietitrebbie sbuffano nell’aia
covone dopo covone ingoia,
gioia di sana vita contadina,
i sacchi presto riempiti di profumi
regalati da “Madre  Natura”,
in fila portati nel granaio aerato,
banca di benessere per chi ha faticato.

Questo articolo è stato scritto mercoledì marzo 18 2009 alle 10:00 nelle categorie Poesie. Puoi seguire la discussione di questo articolo nel feed RSS 2.0.

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