Mie Poesie

“Co San Marco comandava
se disnava e se cenava
soto Franza, brava xente,
se disnava solamente,
soto Casa de Lorena
no se disna e no se sena.
Soto Casa de Savoja
de magnare te ga voja!”.

Traduzione: “Quando San Marco (la Serenissima) comandava / si pranzava e si cenava / sotto il dominio Francese, brava gente, / si pranzava solamente, / sotto il dominio Casa di Lorena (Austria) / non si pranza e non si cena. / Sotto la Casa di Savoia / di mangiare nemmeno a pensarci!”.

L’autore è nato nella città di Rio Claro-SP-Brasile, discendente di veneti venuti in Brasile, scelti per andare a lavorare nella “Fazenda Santa Gertrudes” nel 1888.

Noi speranzose
da giornate gioiose,
primavera bagnata
ben arrivata,
il freddo rintana il lupo
sotto le coperte il pupo,
la pioggia fina – fina bagna l’ulivo
io dietro la finestra … ancora vivo.

La vita è come una ruota
gira, e gira solo se è soda (piena d’aria)
invece si blocca se è vuota d’aria.
Quando è sgonfia
tutte le difficoltà la fa fermare.
Di ruote ce ne sono di tanti tipi
piccole, grandi, grosse, … anche di Uccio (un mio amico).
Quando (la ruota) è ben oliata
si fa meno fatica a correre,
la salita ti sembrerà più sul pianeggiante,
se invece non viene mai pulita ed oliata
sudi come un dannato,
anche se sei nella pianura, a correre, hai qualche cosa di sbagliato (problemi).

A vita a ze ‘na roda
a gira, a gira se a ze soda
a se impianta se a ze voda.
Quando a ze sgonfià
tute e magagne se ferma la.
De rode ghi nè un muccio
picoe, grande, grosse, …. anca de Uccio.
Quando a ze ben ingrassà
fadiga manco te fa,
a saita pì pianeggiante te sembrarà,
se invesse a ze incaltramà
te sui come un danà,
anca se ti ze sul pian, te ga calcossa de sbaglià.

Fioéa de so mare,
tosa viva “E” piena de sprint,
rento el nome ze “Leon”,
se vede “Ora”
doman se vedarà de pì.
Ucci, ucci,
sento odor de cristianucci
boni anca i cantucci,
da insuppare
insieme a so pare.

Bepi, Beppin,
ti sempre a mi vissin,
beo o bruto, alto o picoéo,
anca se uncò qua no’ ti ze,
sempre ‘me pare te restarè,
‘na vajsa de ricordi
de ti me ze restà.

Campi dorati che ondeggiano
colline che al soffio del vento si trasportano,
macchie di colore rosso intenso
e di piccole nuvole celesti
qui o la si intravedono
nel gran mare di frumento.
Le mietitrebbie sbuffano nell’aia
covone dopo covone ingoia,
gioia di sana vita contadina,
i sacchi presto riempiti di profumi
regalati da “Madre  Natura”,
in fila portati nel granaio aerato,
banca di benessere per chi ha faticato.

Nel mezzo del giallo dorato del grano
spiccano note profumate di vari fiori,
si vedono sfumature color del cielo il fiordaliso,
macchie di rosso papavero invadono i campi
qua e la spuntano piccole corolle bianche
con bottone color del sole,
profumo intenso sotto il solleone,
una mano rapìna i teneri fiori
a essicare sopra ampi cesti intrecciati,
per scaldare e risentire, nelle freddi sere d’inverno,
quei profumi di caldo estate.

El porco ze ‘na bestia,
granda e senza servéo,
l’è proprio un porseo.
L’omo che fa serte assion
saria de no’ aver compassion,
estirpar el mae
eliminà in tronco a rajsa
torna a zente sperare
tanti fantasticare
i assa soéo pochi a fare e disfare.

A mòéa
no’ a ze mai soéa,
i a strenze
a se slarga,
a salta in sù
a caje in zo,
a sempre drio saltar
mai voja de fermar.
Pensaghe ben ‘na mòéa
ze ‘na mòéa
senò che mòéa saria?